Ох, представляешь, Тед Шейн — этот частный детектив с вечной сигаретой в зубах — снова вляпался в историю. Возвращается к работе с бывшим напарником Эймсом, а тот, понятное дело, скрипит зубами. То ли дело беспокоит, то ли ревнует — жена Астрид так и смотрит на Теда, будто он последний кекс в кондитерской. Но тут как по заказу — клиентка. Валери, вся в шелках и нервозности, сует им пачку денег: «Найдите моего жениха, Фэрроу! Сбежал, подлец!» Тед бы, конечно, послал её куда подальше — глаза слишком уж бегают, — но деньги-то на стол положили. Эймс, мол, разбирайся сам, если такой умный.
А наутро — бац! — Эймс мертв. И этот Фэрроу тоже. И вся полиция, ясное дело, тыкает пальцем в Шейна. Тот, обалдевший, ломится в отель к Валери — а она ему пистолет в лицо! Потом вдруг смеётся: «Давай, Шейн, партнёрство?» И тут как обухом — возвращается он домой, а там всё вверх дном. Кто-то рылся в его прошлом, да так старательно, будто искал скелетов в шкафу. А они там точно есть…
И вот сидит Тед, потягивает виски, и думает: «Чёрт, ну зачем я опять в это ввязался?» А в голове крутится — то взгляд Астрид, то пистолет Валери, то путаные следы на полу. И кажется, пазл вот-вот сложится, но не хватает пары деталей. Или это просто нервы? Время покажет. Если, конечно, его самого к утру не пришьют…
