Четверо парней, каких только жизнь не видала — друзей, прошедших сквозь ад войны в Афганистане, — возвращаются домой. Москва. Кажется, всё должно быть иначе. Мирная жизнь, спокойные дни, но как вообще к этому привыкнуть, если долгое время вокруг только стрельба и смерть? Каждый из них пытается найти свой путь. Кто-то схватился за бизнес — ну а что, выживать как-то надо. Кто-то пристроился в частные структуры, тряся рукой за старые связи. А один из них — вот уж поворот! — стал писателем. Видимо, решил, что лучшего материала для сюжета просто не найти. Про Афган рассказать ведь кому-то надо.
И вот, спустя 20 лет... Представьте себе эту сцену. Все они снова вместе. Только место для встречи далеко не то, где хотелось бы оказаться. Кладбище. Тишина, скошенная трава под ногами, запах осени, и этот гнетущий комок в горле. Они собрались, чтобы проводить того, кто был с ними бок о бок там, за границей. Кто делил последние патроны, хл ту самую кашу — их товарища. Он ушёл не от пули и не от осколка, а... от сердца, не выдержавшего времени, тяжести воспоминаний или, может, просто усталости.
В такие моменты начинаешь задумываться о чём-то большем. Что это был за путь? Что он им дал, а что отобрал? Сказываются годы, старые шрамы начинают ныть, а раны внутри так и не затянулись. И вот они стоят и молча смотрят друг на друга, пытаясь понять хоть что-то. Слов мало, и они тут не нужны. Иногда всё, что есть, — это память и люди, которые всё ещё рядом. Ну и наваждение, что завтра может быть поздно, и каждого из них кто-нибудь будет так же провожать.
