Знаешь, жизнь иногда такие финты выкидывает, что хоть святых выноси. Вот наш Борис — матёрый вор в законе, вся Москва его под колпаком держала. Думал, век по чужим карманам да стрелкам на районе шастать, ан нет! Судьба, как злая теща, взяла да подсунула диагноз — рак мозга. Представляешь? Такой человек, железный, а тут врачи разводят руками: мол, партия твоя отыграна, дед.
Вот и пришлось пацану в законе сматывать удочки. Не стал ныть, взял да рванул в какую-то глухомань — типо, учителем литературы! Ха, представляешь его с журналом у доски? "Преступление и наказание" обсуждает, а сам в глазах вся жизнь мелькает — и стрелки, и общаки, и эта проклятая опухоль, что тикает в виске как бомба. Ирония-то какая: бандит, который веками законов блатных придерживался, теперь Толстого детям втолковывает. Может, в этом весь и подвох — кто кого на самом деле перевоспитывает?
А городок-то маленький — все друг у друга на виду. Интересно, чувствовал он там, меж этих сопливых подростков, хоть каплю покоя? Или мозг грызло: мол, зря я, Борис Богомолов, сдался, надо было рвануть в последний налет, громко, с фейерверком... А вместо этого — сочинения проверять да в окно смотреть, как осень листья срывает. Жизнь — она ведь не кино, концовку не перепишешь.
