Знаешь, история иногда выкидывает такие фокусы, что диву даёшь. Вот, например, четверо парней — Саид, Абделькадер и остальные — родились, наверное, под звёздами Алжира, но Францию-то в глаза не видели. А когда грянула война, взяли да и вписались в ряды французской армии. Защищать что? Родину? Ту, которую знали только по рассказам? Жутковато, наверное, штурмовать снега Эльзаса, если ты вырос под палящим солнцем пустыни…
Но они пошли. С ними ещё 130 тысяч таких же — без громких фамилий, без парадных портретов. Воевали в Италии, отбивали Прованс, а потом — крохотная деревушка где-то на краю света. Вот тут-то и началось самое пекло: четверо против целого батальона немцев. Представь: винтовки дрожат в руках, патроны на исходе, а ты кричишь что-то на смеси арабского и французского, пытаясь не дать им прорваться. Герои? Да, но сколько их имён кануло в архивную пыль…
Странно, правда? Мы помним генералов, а эти ребята десятилетиями были словно призраки — невидимки в учебниках. Только земля, наверное, до сих пор помнит, как они падали в грязь под Эльзасом, смешивая кровь с французским снегом. Или не французским, а своим — таким же двойственным, как их судьбы.