Знаешь, как бывает: вернулся я из Афганистана — весь в пыли, в воспоминаниях о пулях и госпитальных палатах, а тут Лондон встретил своим вечным туманом и сыростью, пробирающей до костей. Денег — кот наплакал, вот и пришлось искать угол подешевле. Приятель бухнул: «На Бейкер-стрит, там старушка-хохмачка живет, миссис Хадсон. Сдаёт!» Ну, думаю, чего терять?
Заселился. Домишко — как скворечник, зато пахнет булочками и какой-то старой добротой. И тут… сосед. Шерлок Холмс. Слушай, а это вообще человек? То к нему бандиты с окровавленными кулаками ломятся, то вдруг какой-нибудь лорд в карете подкатывает — и всё это в два часа ночи! Однажды полицейский инспектор с лицом «я-слишком-стар-для-этого» на пороге стоял.
Миссис Хадсон только подмигивает: «Он у нас… своеобразный». А я сижу, чай в остывшей чашке размешиваю, и думаю: да кто ты такой, чёрт возьми? То химией балуется — воняет на весь дом, то скрипку терзает, будто кошку душит. И глаза… Боже, эти глаза — будто тебя насквозь видят, все твои тайны, даже те, о которых сам забыл.
И ведь интересно — тянет, как дурной роман, от которого не оторваться. Может, сойти с ума вместе с этим безумцем? Или сбежать, пока не втянуло в очередную авантюру с трупами и поддельными драгоценностями…
